Nos publications - Les Éditions du CRAM

La situation était chaotique, voire catastrophique. En un mois, on avait recensé, au Québec seulement, 955 cas de faux messies, prophètes de bazar qui essayaient de tirer profit des déboires de la chrétienté et du besoin de croire qui suit les conflits ou les grandes catastrophes, réelles ou appréhendées. Tout était bon aux chantres des succédanés de dogmes pour se faire valoir. Pour s’assurer une retraite dorée en occupant la place laissée vacante par les églises officielles, sectes, mouvements religieux, pseudo-philosophiques et assimilés dont les ténors prenaient la tangente.

Brillant recueil de quatorze nouvelles, dans lequel l’auteur démontre, une fois de plus, sa très grand maîtrise de cet art difficile. Courtes nouvelles à la chute aussi imprévisible qu’inattendue, longs récits qui questionnent avec puissance la place de l’homme dans l’univers, son rapport à la mort, à la technologie, aux pouvoirs en place et à l’autorité, chaque chapitre de ce recueil distille avec bonheur - et dans une maîtrise de la langue hors du commun - les thèmes chers à Boisvert, qui en ont fait le nouvelliste redoutable que nous connaissons.

Treizième livre de Claude Boisvert en carrière, Chroniques romancées peut-être inachevées mais tout ce qu’il y a de véridiques, parole ! confirme avec brio le talent de nouvelliste et d’écrivain de son auteur, qui s’est hissé, au fil des publications, aux plus hauts sommets de son art difficile.

Maître incontesté de la nouvelle, spécialiste de la chute abrupte, brillante et imprévue, c’est dans un univers intemporel et fantastique que Claude Boisvert nous convie cette fois-ci, exorcisant ses propres démons par le biais de l’humour — souvent noir —, de la dérision et de l’ironie. Hommes-crabes, orthodontiste aussi séduisante qu’évanescente, Jésus de fêtes foraines, otage d’anarchistes, Boisvert donne à ses personnages une aura tantôt mystique, tantôt ridicule, tantôt effrayante — mais toujours poignante et juste —, et invite le lecteur à entrer dans son monde halluciné.

“Et alors? Vais-je consacrer les années qui me sont imparties à m’astiquer vanité et virilité devant des portraits de famille? À me complimenter parce que l’arrière-grand-père du grand-père de mon arrière-grand-père a été chevalier porte-coton de Louis machin ou croisé ou laps ou inquisiteur ou scientifique qui essayait de prouver que la terre était ronde? Vais-je jouir en me répétant que mon père a été mandaté exprès pour me concevoir par des extraterrestres verdâtres à la phosphorescence racoleuse? Vais-je claironner comme un con que j’ai été concocté dans l’utérus de la fille du jardinier du neveu du plâtrier de Madame Bovary? D’autant qu’au demeurant, je me fous d’être de la graine de champion ou du bois dont on fait les zéros…”